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    起承转合就是乐句的呼吸。

    她下午在化妆间里把两首诗反复默读了不下二十遍。

    前十遍只觉得写得好。

    第十一遍开始，那种隐隐的违和感浮了上来。

    到第二十遍的时候，她终于捕捉到了那根刺。

    两首诗的平仄转折点，几乎落在同一个位置。

    见深的“梅雪争春未肯降”，在第四个字“春”上完成平仄切换。

    造梦师的“各守乾坤不竞芳”，在第四个字“坤”上完成平仄切换。

    巧合？

    格律诗的规矩就那么几种，切换点撞车很正常。

    但叶晞继续往下拆。

    两首诗的第二句，气息停顿的位置一模一样。

    第三句的力度爬升曲线一模一样。

    甚至连最后一句的收束方式，

    那种先扬后抑、在倒数第三个字达到峰值然后缓缓落下的节奏型，都一模一样。

    这不是格律本身决定的。

    格律只规定了平仄的框架，不规定气息的习惯。

    就像五线谱规定了音符，但不规定钢琴家按键的力道和松键的时机。

    同一套格律框架下，一百个诗人会写出一百种节奏。

    因为每个人的呼吸习惯不同，思维断句的方式不同，下意识的重音偏好不同。

    这些东西，比指纹还难伪造。

    而两首诗在这些“指纹”上的重合率，高到让她后背发凉。

    就像——

    同一个乐手，坐在两架不同的钢琴前，弹了同一段和弦走向。

    音色不同，曲目不同，情绪不同。

    但手指落键的角度、离键的速度、踏板踩下去的时机……都出自同一副骨骼。

    叶晞盯着聊天窗口，等了三分钟。

    四分钟。

    五分钟。

    聊天框上方突然跳出一行灰色小字。

    “对方正在输入中……”

    叶晞的身体不自觉地往前倾了一点。

    她把双腿盘到椅子上，下巴搁在膝盖上，目光一眨不眨地锁在那行字上。

    灰色提示跳了几秒，消失了。

    叶晞的心跟着沉了一下。

    然后提示重新出现。

    又消失。

    又出现。

    他在打字。又删掉了。又在打。又删了。

    叶晞咬住嘴唇，双手抱紧了膝盖。她说不清自己为什么紧张。

    明明只是和一个聊得来的朋友分享想法，又不是在等什么了不得的审判结果。

    但那种感觉就跟钢琴比赛弹完最后一个音、坐在后台等评委亮分一样。

    既期待，又忐忑。

    期待他说什么？忐忑他说什么？
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