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    “最致命的那条，要等别人的刀捅进来才知道。”

    许长歌抬起头。

    他看着林阙的侧脸。

    那张脸上没有敷衍，也没有傲慢。

    有的是一种他暂时说不清楚的东西，

    好像是某种歉意，又好像是某种他暂时触碰不到的诚实。

    许长歌没有追问。

    不是因为满足了。

    是因为他听得出来，

    林阙刚才给他的那段剖析，重量已经超过了大多数人能给出的坦诚。

    只是方向不同。

    林阙选择把刀对准了他，而不是对准自己。

    这让许长歌隐约意识到一件事：

    林阙不是不愿意交换，而是有某种不能说的理由。

    “行。”

    许长歌点了一下头，动作干净。

    他站起身，从书桌角落抽出那本《京城折叠》，

    翻到夹着便利贴最多的那一页，手指在纸面上轻轻叩了两下。

    “那明天，我就盯着它碎了之后剩下的东西看看。”

    林阙闻言微微偏头，嘴角浮上一个极淡的弧度。

    “看吧。”

    许长歌关了台灯。

    宿舍里暗下来，只剩走廊的应急灯从门缝底下渗进来一道窄窄的光。

    那道光刚好落在两张书桌之间的地板上。

    不偏不倚，把三米的距离切成了两半。

    窗外的银杏叶在路灯光里翻了个身，金黄色的一面朝上，墨绿色的一面朝下。

    远处，主楼的那盏灯还亮着。

    ……

    　　


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